门在身后合上的时候，我没有走。
我靠在调教室的门板上，后脑勺抵着那层冷硬的漆面。
隔音做得不错，却不是死寂。
里面传来的声音被门板滤过一层，变得闷、厚、断断续续——呜咽被口塞堵住，从喉咙深处挤出来，像有人把哭声按进水里。
偶尔，乳夹上的小铃轻轻一碰，细碎、清亮，在那种压抑里显得格外刺耳。
我知道她现在是什么样子。吊着。塞着。等着。
未知比疼更磨人。
她看不见门会不会再开，不知道下一秒是巴掌、是冰，还是那台已经对准她的机器。
那种空悬着的恐惧会把人一点点掏空。
我数着自己的呼吸，掌心却还留着刚才那一下的触感——不是疼，是回馈。
皮肉相撞的瞬间，热度先从她脸上弹回来，再沉进我的指骨里。
那种被完全接住的反馈很干净，也很上瘾。
我盯着掌心看了一会儿，直到那点余温散尽。
数到三百。推门。
黑暗里，那具被吊起的身体猛地绷直。
她听见门轴轻响，听见脚步停在门槛上，于是整个人像一根被忽然扯紧的弦。
我没有开灯。
站在门口，让眼睛慢慢适应那片黑。
剪影先于细节出现：x架的交叉，红绳勒进黑色胶衣的线条，脚尖在地板上无声地挪——想找一个省力的角度...
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