她不言语了，接着倚。
二十来分钟，她没回客厅，我也没撵她。灶上的热气把厨房熏得暖，窗玻璃上蒙了一层白。
汤好了，我关火，拿碗盛。先盛一碗，递过去。
“妈你先喝，趁热。”
她接碗的时候我撞进的画面是她倚在门框上抱着胳膊。
小臂压着家居服前襟的棉料，那一片软被胳膊压出一点弧度。
棉短袖的袖口松，小臂从袖口里出来，手腕细，腕子上一圈洗碗溅的水珠子。
两个呼吸。
我把眼睛掰回锅里，汤还在小火上温着，沫又起来薄薄一层，我拿勺子撇了。
她捧着碗吹。热气把她脸熏得眯起眼，吹两下，试探着喝一口，烫得嘶嘶的。
“行。”她说，“我儿子熬的，毒药也得喝。”
“毒不死。”我说，“顶多齁着。”
她捧着那碗，站在厨房门口，一小口一小口地喝。
头发早上那个松髻还没拆，几缕掉下来，她腾不出手，就着吹气的工夫拿下巴颏把头发往肩膀上撩了一下，没撩上去，算了。
拖鞋趿着，一只脚的脚跟从拖鞋底上抬起来，抵着鞋帮，又落回去，啪的一声轻响。
一碗喝完了。一口没剩。
碗底沉着两块姜，她拿筷子头拨拉出来，扔进嘴里嚼，嚼得腮帮子一鼓一鼓，直吸气。辣。
“嘶——这姜还挺冲。”她...
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