她没松。
车过了一个路口，红绿灯的红光从她脸上扫过去。
她就那么攥着，一动不动，像手里握着一根刚烧红的铁管，非要等我冷下来。
我咬住后槽牙，两条腿并得死紧，膝盖抵住前排椅背的钢管，那点硬邦邦的凉从骨头里往上顶。
汗从额角流下来，流进眼角，咸得发涩。
“求你……”我从牙缝里挤出两个字，自己都不知道是求她松手还是接着动。
“急什么。”她说。
说完她居然又动了——只动拇指，压在最上面那一小块上慢慢地揉，揉得又浅又慢，每一下都刚好把刚到门口的射意重新推回去。
我两条腿抖得鞋跟在地板上磕出细响，她偏过头，凑到我耳边，声音低得只有我一个人听得见：“忍着。”那一刻我恨她恨得要死，手心里全是汗，一动都不敢动。
她低头看我，眉毛挑了一下，脸上那点笑薄得几乎看不见。
又等了半分钟——那半分钟长得像半个钟头——她手指才一根一根地松开。
松开的瞬间里面又酸又涨地跳了两下，到底没喷出来。
然后她收手，抽出一张纸巾把那儿随便擦了两把，把拉链从下往上合。
合到一半被顶着，卡了一下，她又用掌心按软了点，才拉拢。
动作利落得像做过一百遍。
她拎起包，冲前面喊：“师傅�...
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